Agua escondida

Tú eres el agua oscura

que mana por dentro de la roca.

Tú eres el agua oscura y entrañable

que va corriendo bajo la tierra,

ignorada del sol,

de la sed de los que rastrean la tierra,

de los que ruedan por la tierra.

Tú eres agua virgen sin destino y sin nombre

geográfico; tú eres la frescura intocada,

el trémulo secreto de frescura, el júbilo secreto

de esta frescura mía que tú eres, de esta agua

honda que tú has sido siempre,

sin alcanzar a ser más nada que eso;

agua negra, sin nombre...

¡Y apretada, apretada contra mí!

Dulce María Loinaz

Unidad

Dictado por el ocaso,

por el aire oscuro, se abre el círculo
y lo habitamos: transiciones, espacio
intermedio. No el lugar
de la revelación, sino el lugar
del reencuentro. La espada
que divide la luz.
Del ojo a la mirada,
la claridad eterna, el país de los sonidos,
la campana que encierra la visión terrestre
como el ojo inexorable de la forma floral
fija el fuego de un carbunclo. Este ojo
¿ve a mi ojo? Es un espejo de flamas
el ojo que ahora me ve. Con sonido de poleas,
los ejes de la noche. Desarbolada,
naufraga la oscuridad y, a tientas,
el sol conoce a la noche.

Pere Ginferrer.

Naturaleza

Si, después que yo muera, se quisiera escribir mi biografía,

nada sería más simple.

Exactamente poseo dos fechas -la de mi nacimiento y la de muerte.

Entre una y otra todos los días me pertenecen.

Soy fácil de describir.

He vivido como un loco.

He amado a las cosas sin ningún sentimentalismo.

Nunca tuve un deseo que no pudiera colmar, pues nunca anduve ciego.

Incluso escuchar para mí fué nada más que un complemento del ver.

Comprendí que las cosas son reales y totalmente diferentes una de otra:

Lo comprendí con los ojos, jamás con el pensamiento.

Comprenderlo con el pensamiento hubiera sido encontrarlas

todas iguales.

Un día me sentí dormido como un niño.

Cerré los ojos y dormí.

Y, a propósito, yo era el único poeta de la Naturaleza.

Fernando Pessoa

Llueve

Llueve en silencio, que esta lluvia es muda

y no hace ruido sino con sosiego.

El cielo duerme. Cuando el alma es viuda

de algo que ignora, el sentimiento es ciego.

Llueve. De mí (de este que soy) reniego...

Tan dulce es esta lluvia de escuchar

(no parece de nubes) que parece

que no es lluvia, mas sólo un susurrar

que a sí mismo se olvida cuando crece.

Llueve. Nada apetece...

No pasa el viento, cielo no hay que sienta.

Llueve lejana e indistintamente,

como una cosa cierta que nos mienta,

como un deseo grande que nos miente.

Llueve. Nada en mí siente...

Fernando Pessoa - Versión de Ángel Crespo

Como árboles

Quién hubiera dicho

que estos poemas de otros

iban a ser míos

después de todo hay hombres que no fui

y sin embargo quise ser

sino por una vida

al menos por un rato

o por un parpadeo

en cambio hay hombres que fui

y ya no soy ni puedo ser

y esto no siempre es un avance

a veces es una tristeza

hay deseos profundos y nonatos

que prolongué como coordenadas

hay fantasías que me prometí

y desgraciadamente no he cumplido

y otras que me cumplí sin prometérmelas...

Mario Benedetti

Cae el sol

Perdóname. No volverá a ocurrir.

Ahora quisiera

meditar, recogerme, olvidar: ser

hoja de olvido y soledad.

Hubiera sido necesario el viento

que esparce las escamas del otoño

con rumor y color.

Hubiera sido necesario el viento.

Hablo con humildad,

con la desilusión, la gratitud

de quien vivió de la limosna de la vida.

Con la tristeza de quien busca

una pobre verdad en que apoyarse y descansar.

La limosna fue hermosa -seres, sueños, sucesos, amor-,

don gratuito, porque nada merecí.

José Hierro. De "Libro de las alucinaciones" 1964

El instante eterno

Por qué te olvidas y por qué te alejas

del instante que hiere con su lanza.

Por qué te ciñes de desesperanza

si eres muy joven, y las cosas viejas.

Las orillas que cruzas las reflejas;

pero tu soledad de río avanza.

Bendita forma que en tus aguas danza

y que en olvido para siempre dejas.

Por qué vas ciego, rompes, quemas, pisas,

ignoras cielos, manos, piedras, risas.

Por qué imaginas que tu luz se apaga.

Por qué no apresas el dolor errante.

Por qué no perpetúas el instante

antes de que en tus manos se deshaga.

José Hierro. De "Alegría" 1947

Perfumes de la noche

Y, como los perfumes vertidos en la noche; como el amor encendido en la noche;

semejante a la antorcha que se ha de apagar en el alba,

pasaremos fugaces e ignorados,

mientras tú brillas en medio de los cielos serena e impasible,

cual una concubina con tu regazo abierto como una red dorada.

Rafael Cansinos-Assens

Itinerario

Vivo allí donde estuve,

junto al mar delirante, libre

velocidad inmóvil orillada

de fuego, bosque lustral

de la alegría.

¿Qué me queda

de aquel itinerario, habitaciones

clandestinas, bautismales refugios

de única verdad, qué me queda

detrás del sortilegio?

Ser feliz un instante y perderte, mientras

vuelvo sobre mis pasos cada día.

José Manuel Caballero Bonal

El Amor

El amor está en lo que tendemos
(puentes, palabras ).
El amor está en todo lo que izamos
(risas, banderas).
Y en lo que combatimos
(noche, vacío)
por verdadero amor.
El amor está en cuanto levantamos
(torres, promesas).
En cuanto recogemos y sembramos
(hijos, futuro).
Y en las ruinas de lo que abatimos
(desposesión, mentira)
por verdadero amor.

José Ángel Valente. "Breve son". 1968

Lugares perdidos

En lugares perdidos
contra toda esperanza
te buscaba.
En ciudades sin nombre
por rincones de ayer
te busqué.
En horas miserables
entre la sombra amarga
te buscaba.
Y cuando el desaliento
me pedía volver
te encontré.

José Agustín Goitisolo